Mirando hacia los dos lados de la calle se encuentra Verónica. Salió hace más de una hora del trabajo y lleva ahí ya casi cuarenta y cinco minutos; no se decide hacia donde debe ir. Y observa, a la lejanía, el camino empedrado que la llevaría hasta la puerta de su hogar; y mira, hacia el otro lado, una larga línea de vagones de un tren en desuso. Pero la indecisión la atormenta, se ha filtrado en cada minuto que gira dentro de su reloj.

El empedrado forma una calle larga irregular. Verónica la ha atravesado infinidad de veces a las 4:00 p.m. por veinticinco minutos. Y siempre la lleva a la puerta de su casa, y siempre desea no tener que encajar la llave en la cerradura. Porque sabe que las sombras que proyectan sus muebles en las paredes blancas con verde en el interior, son y han sido siempre las mismas justo a esa hora del día.

Hoy la he observado. Verónica, con su cabello recogido y una falda amarilla. Sus pies inmóviles, las manos apretando fuertemente su bolsa. Saca un pañuelo de bolsillo y seca una ligera lágrima que ha decidido humedecer su rostro. Hoy Verónica no recorrerá, por primera vez en diez años, el largo e irregular camino empedrado. Deja caer al suelo el pañuelo y gira hacia los vagones grisáceos. Su figura se pierde entre los cajones gigantescos. A Verónica no se le ha vuelto a ver nunca más.

Foto: Lilya Corneli