Es la penumbra que se escapa de un pequeñísimo rincón; la sensatez que no deja de pasear sus sucios dedos por el borde de la sábana.

Es el sabor dulzón de la mañana y el arrepentimiento empapado de horas nocturnas.

Es la razón por la cual no nos hemos atrevido a soñar; el motivo que nos ha obligado a brincar de invierno a invierno.

No nos queda sino el solsticio para los minutos muertos.

Son las variaciones en el tiempo y el espacio; los astros que chocan en el universo y lo modifican todo.

Son las bipolaridades que saben a azúcar con sal; el cartucho que se corta en el centro de una mueca torcida.

Es el camino que siempre lleva de vuelta; los pasos que caminan hacia atrás.

Es el resplandor del lenguaje amordazado sin mesura; las sonrisas que se esconden tras un par de labios disecados.

Es el principio y el final; la distancia ampliada a discreción; el murmullo acallado a golpes secos.